sexta-feira, 19 de agosto de 2011


... Se Vincent Van Gogh, gostava de flores, cores..
Gosto eu de cheiros, sabores..

Com tamanho apreço, deixo-me por arredores
Perco-me por puro desleixo... deixo...
Remexo a ideia do mesmo.
Contorço... me queixo... desfaleço.
Por arredores, disfarço pequenas crises. Artimanhas insanas.
Descrenças, crenças, densos dilemas.
Ponho-me à equilibrar-me em finos traços.
Balanço, quase caio e não me acho. Pulo! Surto.
Percebo-me incomodada... farta. Choro.
Meu pranto irriga o que planto. Nascem... brotam.
As flores se fazem de mortas, mas sabem, estão, são.
Não demonstram o quão são, e tudo mais que sentirão.
Mas hão de brotar e vida nova provar.

terça-feira, 9 de agosto de 2011

Lentamente, gentilmente, desastrosamente...
( _não para!)
Subtamente, insaciávelmente, relaxadamente...
( _não! ainda não!)
Periódicamente, instintivamente, caprichosamente...
( _continue assim...)
Atenciosamente, solidariamente, voluntariamente...
( _continue no ritmo...)
Inevitavelmente!
( _você chega lá.)
Seja flexível.


A vida é uma transa.

segunda-feira, 8 de agosto de 2011

Trapilhos

"Estou, não estando.
Depende do estado;
depende do tratado.. as vezes meio retratado
(geralmente)
Trato tirado de trapos.
Respaldos explanados
Com modéstia e cangalhos.
Tratos!
Trépidos tratos...
Ou seriam trapos?!"